Dialecto.

Con la mudez avezada de mi boca
la inicio en el dialecto más directo

y carente de palabras,

aquel que le habla

de como mis besos mueren

tan plenos de vida

allí donde no me pide tregua

y donde no renuncio

a mi silencioso discurso

enunciado con atrevida labia

sobre el crepitar encendido

de sus pechos de nínfula.

 

Nosotros.

 

De la forma que toman las emociones

sublevándose a la piel

 y encajando como piezas perfectas

al desafiar toda lógica

que habla del tacto,

nosotros hacemos causa.

Causa de este efecto que desencadena

el torrente del instinto

que nos lleva al sacrificio de darnos

desprovistos de espejismos

y derribando a golpes de latidos

noches, mañanas y tardes

en cada instante de este prodigio de ser

Nosotros.

Babel.

Babel nunca supo

de la destreza de mi lengua

y de mi habilidad para llegar hasta el cielo,

yo construyo mi propio templo

erigido con fecunda exactitud

gota a gota desde tu origen.

Anclado

a la resistencia de tus muslos

sofoco el hálito propio en tu frescor

y asciendo vulnerando tu bastión

llevándolo a la inclinación

con total reverencia.

Y aún en mi ceguera pasajera

por tu fúlgida voz adivino

que del agua de tu pozo

tu anunciado diluvio será

el culmen de toda mi obra.

 

Báculo.

Sé de mi

en texturas de miel

que resbalan y se disuelven

por el báculo

que vuelves sagrado.

Absorbe

el oxígeno vital

líquido y espeso

convertido

 en la albura de tu risa.

Silencia el clamor

amparándome en tu gruta

para sentirte cual oleaje

replegando mis orillas

con avasalladora violencia.

Anídame y ahógate en esta

sed de mí.

 

 

Coleccionista.

 

Del movimiento con gracia

 que precede a la palabra

y anuncia su clara sonrisa,

razón de mi locura.

De la edad temprana develada

en su alma tierna e inquieta,

me he vuelto adicto.

De la luz que brota de su existencia,

del eco celeste que germina en su voz,

del beso oferente evaporado por sus comisuras,

de la ensoñación desprendida por sus ojos

me embriago vívidamente.

Porque soy coleccionista

de todo lo que en Ella existe

nutriendo de luciérnagas mi poesía.

 

Ainoa.

Al tenor fresco de su sonrisa,

Imagen del canto profundo

Nacido desde su interior,

Oculta entre palabras

Anuncia la fuerza de su voz.

 - AINOA -

Celo.

 

Me invoca

con hambre y atrevimiento

sobre el sudario ígneo de su lecho,

donde alienta mi arrebato,

mientras a viva voz descargo

el látigo de mi verbo.

Constante es el movimiento

concéntrico y naciendo

desde la euforia visceral,

horadando la angostura

que ante el puntal se abre

gentil en la mansedumbre.

Así va extinguiendo mi fuego en el suyo

a golpes de trueno que fulminan el silencio,

así fomenta al rojo vivo mi celo

y vuelve bondadosa su desmedida gula,

como nunca sintió antes,

como nunca la tuve antes.

 

Vuelo.

 

Encierra sus pupilas

ante el certero mandato

que precipita la noche sobre su tarde,

quieta se abandona a la confianza

en el regazo tibio

de la voz que le susurra.

Siente el cortejo de los besos

bordeando sus sentidos,

meciéndolos en el eco interno

que la desarma y erotiza.

Oratoria que la encumbra

entre latidos como pájaros

desprendidos de su pecho,

que levantan vuelo

por lo exacto de lo finito,

por la distancia vencida,

por el enigma de la humedad siendo fuego

donde toma forma y nace su sonrisa,

su estallido.