Girasoles.

 

La quiero

enredada entre mis piernas

como ese ovillo que busca ser infinito,

respirando de mí

con la intensidad del trastorno.

Que mis ojos no tengan que buscar

sino encontrarla en todo momento,

mañanas, tardes y noches

para enamorarla constantemente

y grabarle mi nombre

una y otra vez más allá de la piel.

Esa piel, jardín de ensueño

donde siembro girasoles que nunca oleré,

pero que siempre le hablan de mí.

La quiero tragándose mis sueños

hasta cumplirlos.

 

Flor.

En los pétalos de su rosedal

sueño ser congraciado con su terneza,

 para invocarla al medrar

con la abundancia de una promesa.

Y encontrar la senda llana

al recorrer el húmedo páramo

donde enraizará mi lengua

tomando el camino más largo.

Dilatando lo finito,

quebrantando lo permitido

hasta que sus labios acallen los míos

con su plétora primavera en flor.

 

 

De Alcoba.

Espera siempre en la alcoba con tenue luz, sentada, pero impaciente sobre el lecho. Con el hervidero en ciernes ante la atenta observación de quien demanda su accionar. Presta a ejecutar el plan que traza el imperativo que ejerce la palabra.

 

Con parsimonia se quita la prenda impregnada de todo lo que siente y huele aquello que la nombra. Erizada en todo momento late y se contrae febrilmente en arco perfecto, gimiendo sin aire hasta rendirse mansa con su sexo bullente.

Desnuda de pudores complace al único hombre que la moja sin tocarle, quién tiene el poder y privilegio de la cadena que doblega. Ofrecida a todos los perversos placeres, sumisa por y para quien la gesta como obra. Sin poder evitar el gesto final que la muestra desprovista de máscara. 

Que no niegue la razón lo que su pasión me declara.